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Autoportrait n°1.
Napule mille colori.
« Einstein, le sexe et moi » d’Olivier Liron.
Il y a tous les livres, nombreux, qu’on ne lit pas au bon moment, et qu’on abandonne, mi-coupables, mi-soulagés. Et il y a ceux, beaucoup plus rares, qu’on lit exactement au bon moment : Einstein, le sexe et moi d’Olivier Liron en fait partie. J’avais été enthousiasmée par son précédent et premier roman, Danse d’atomes d’or.
Ici, le lyrisme est plus ténu et laisse davantage de place au réel : s’il y a des passages tout à fait réussis sur le désir amoureux, sa violence et son impossibilité, ses liens avec l’amour pour la littérature, l’auteur utilise sa participation au jeu télévisé Questions pour un champion comme le fil directeur du texte, le fait d’être autiste Asperger jouant comme un atout. Cela fonctionne tout à fait bien car le livre est très prenant et il est difficile de le poser avant de l’avoir terminé. L’humour est presque omniprésent, sous la forme que j’affectionne de l’auto-dérision et du décalage par rapport à la réalité.
La violence que provoquent les êtres différents est dite sans détour, grâce à des retours dans le passé, dans l’enfance et l’adolescence, au fil du récit : c’est mené avec simplicité et force.
J’aurais voulu lui dire que je voulais tout découvrir avec elle. J’aurais voulu lui dire que je n’ai pas eu de corps. Que je vivais sans corps. Que je ne me reconnaissais pas dans mon corps.
Et aussi que mon amour pour la poésie, c’était contre ça, contre le désespoir, contre la solitude et vers la joie, et toujours vers le corps, trouver un corps par les mots. Et que si je parlais toujours de poésie c’était dans l’espoir que toutes les millions de pensées qui traversaient mon corps, toutes les millions d’émotions qui traversaient mon corps, que parmi elles il y en aurait quelques-unes que j’arriverais à communiquer avec des mots. (page 113)
J’ai retrouvé aussi dans ce deuxième texte un goût pour la liste, et de manière générale, un style que j’appellerais « romantique moderne ». Je ne peux que conseiller vivement ce texte !
Tu seras mon guide photographique, ô chat!
« Le jour où j’ai appris que j’étais juif » de Jean-François Dérec.
C’est au Théâtre du Petit Montparnasse, et c’est un spectacle très fin et juste. L’humour est présent, mais pas à tout prix, et sans jamais verser dans la facilité. C’est à la fois le portrait d’un petit garçon dans la France des années soixante, et un questionnement sur son identité, peu à peu découverte et comprise. L’interprétation est impeccable. Courez-y si vous êtes à Paris, précipitez-vous sur le livre autobiographique qui a inspiré le spectacle sinon.
Pour tout savoir, c’est ici.
« Call me by your name » d’André Aciman, traduit par Jean-Pierre Aoustin.
Le film de Luca Guadagnino m’avait enchantée, découvrir le texte qui a inspiré l’adaptation fut un délice. L’écriture d’André Aciman me donne envie d’imaginer que c’est ainsi que Proust aurait écrit s’il avait vécu aujourd’hui ! L’analyse du sentiment amoureux, du désir, des ajustements permanents de soi au monde et à l’autre sont d’une justesse émouvante. L’humour, et la question de la judéité sont aussi présents. En refermant le livre : nécessité de l’amour, de la lecture, de l’Italie.
« Appartenir » de Séverine Werba.
Les mots de Séverine Werba sont simples et puissants, placés sous le signe de Georges Perec tirés de W ou le souvenir d’enfance : J’écris parce qu’ils ont laissé en moi leur marque indélébile et que la trace en est l’écriture : leur souvenir est mort à l’écriture; l’écriture est le souvenir de leur mort et l’affirmation de ma vie. La trace prend la forme de questions, plus nombreuses que les réponses, et de silences douloureux, qui peuplent les nuits de cauchemars. Dans ce premier roman publié en 2015, la narratrice comprend après la mort de son grand-père Boris combien elle ignore le passé de sa famille, les circonstances précises des disparitions, des séparations et des morts.
Je témoigne d’un non-témoignage, je témoigne d’un silence, d’un trou laissé par la souffrance. Je témoigne d’une amputation. Je n’ai rien vu de mes yeux, je n’ai pas de souvenirs, je n’ai pas connu ceux qui sont morts et pourtant ils m’importent. (p. 135)
Sur un sujet semblable, la Shoah, Séverine Werba écrit presque à l’inverse d’un Ivan Jablonka mais avec une émotion et une justesse égales. Un grand texte.
« Les deux saisons » de Paolo Barbaro, traduit par Christophe Carraud.
Publiée de façon élégante par les éditions de la revue Conférence, cette traduction de l’italien donne à lire un roman vénitien de Paolo Barbaro, tout en nuances amoureuses et en jeux autour de deux saisons, si proches et dissemblables.
La force des choses, la vie, l’Histoire avec un H majuscule ou un h minuscule, ne nous laissent pas devenir ce que nous voudrions, ne nous permettent pas de devenir, d’être nous-mêmes. Elles ne nous laissent même pas faire les petites choses -mais grandes pour nous – qui comptent ; elles ne nous permettent pas d’atteindre notre identité avant de nous en aller. (p. 70)
La réalité semble perdre de sa consistance au fil des souvenirs et basculer insensiblement dans le rêve.
Les pages (110-111) sur les couleurs et la nuit sont splendides.
Le temps passé ne se renouvelle pas, ne se compare pas, ne grandit pas : il se contente de disparaître. Le temps présent s’est comme resserré, il devient de plus en plus limité et gris. (p. 215)
Un livre subtil et poétique, pour prendre le temps.
« Kiss and cry » en 2019 !
Extraordinaire spectacle de théâtre visuel, qui mêle, avec une technique parfaite et une émotion véritable, cinéma (filmé en direct), danse, texte. C’est très original et particulièrement touchant. Cela parle d’amour et de temps qui passe, de mains et de souvenirs qu’on range dans des boîtes ou qu’on préfère évacuer dans des trous.
C’est joué par une compagnie belge et c’était au Théâtre La Scala à Paris. C’est à présent terminé mais on peut aller voir le deuxième volet -c’est une trilogie- à partir du 4 janvier : Cold blood
Je vous souhaite des baisers et des larmes, de la fureur et du mystère, du pain et des roses !
Et je me réjouis du troisième anniversaire de ce blog, lancé le 1er janvier 2016.
Lumière dans le fond.
